Livro lido – A morte feliz, de Albert Camus

A morte feliz [1971] – póstumo

Orig. La morte heureuse

Albert Camus (🇩🇿, 1913-1960)

Bestbolso, 2017, 176p

Trad. Valerie Rumjanek

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“Até aqui vivera. Agora podia-se falar de sua vida. Desse grande e devastador arrebatamento que o levara para a frente, da poesia fugaz e criadora da vida, nada mais restava agora senão a verdade sem rugas que é o contrário da poesia. De todos os homens que trouxera em si, como todos no início desta vida, desses seres diversos que mesclavam suas raízes sem se confundirem, agora sabia qual deles fora. E essa escolha que no homem cria o destino, ele a fizera com consciência e coragem. Nisso residia toda a sua felicidade de viver e de morrer” (pág. 135/136).

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No quase findo ano, concluo mais um Camus, para minha listinha de cousas lidas desse escritor soberbo. Dele, já li “A peste”, “O estrangeiro” e “A queda”. Todos livros magníficos. Todas leituras mais que essenciais.

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Terminei ele, na verdade, no dia de ontem, mas preferi refletir um pouco mais sobre este breve romance e o estranho fato de, aliado à ideia de um “fim” trazido por Camus, ser exatamente o instante final de mais um ano, qual seja, ou a morte de 2023.

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Não tive como fugir da ideia de finitude, com tantas e amplas digressões como estas: se a vida, esta conexão ininterrupta de idas e vindas, sempre anuncia grandes evoluções e revoluções, quiçá fins e recomeços!

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Enfim.

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O mote de “A morte feliz” é a ideia de que para se atingir a tal felicidade, é necessário ter tempo e para ter esse tempo, faz-se necessário ter dinheiro. Ponto. Patrice Mersault, o personagem principal da trama, se lança a esta busca, após anos de trabalho maçante e burocrático. Por meio de outro personagem, Roland Zagreus, a cujas ideias aparentemente Camus destila sua teoria de um “final feliz”, Mersault consegue não pouca quantia em dinheiro, que usa para concretizar o estado de felicidade tão sonhado. Aqui, o autor argelino refaz alguns de seus motes literários, sobretudo do homem inapto ao meio em que vive, cuja inadequação fica cada vez mais aparente à medida que o personagem — neste caso, Mersault — percebe que investir na comunhão com os outros e na sua própria solidão não o tem ajudado tanto. Mersault buscou construir estas raízes, mas percebeu que o que era mesmo válido era o estado de felicidade quando do não mais existir. E é neste ponto, no fim do livro, que me deparo com uma das frases mais instigantes que já li (curiosos, leiam o livro! ;)).

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Camus sempre foi um escritor que me fascinou. Sempre o leio com a devoção de um epígono diante um grande filósofo (são tantas as passagens de seus livros que dariam aforismos maravilhosos!), sempre procuro ler com calma cada página sua, como se o mero passar de olhos por tamanha sapiência fosse um crime de indiferença. “O estrangeiro” é seu livro mais famoso, mas, apesar de muitos considerarem “A morte feliz” como um esboço inacabado, este é um livro que já ganhou cadeira cativa na minha magra lista de livros lidos neste ano difícil que foi 2023.

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O vindouro ano novo, que se inicia amanhã, certamente traz a esperança de um novo começo, onde posso enxergar a luz no fim do túnel da graduação a qual me dedico e que acaba em junho próximo e a imensa certeza, digo, felicidade, de saber que voltarei a ter um tempo para ler minha adorada literatura!

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Como disse no início desta mini-resenha, são finais, são recomeços. E é assim a vida! Evoé!

Livro lido – Padre Sérgio, de Tolstói

Leituras de 2023

Padre Sérgio [1911]

Orig. Отец Сергий

Liev Tolstói (🇷🇺, 1828-1910)

Cia das Letras, 2022, 120p

Trad. Beatriz Morabito

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“Lembrou-se de quantas vezes rezara pelo mesmo motivo e como haviam sido em vão as orações: suas rezas haviam feito milagres para outras pessoas, mas não puderam obter de Deus a libertação dessa paixão fútil” (Pág. kindle 51).

Liev Tolstói, o grande escritor russo. Um homem de – literalmente – fases, tendo em vista que em seus livros, além de um amplo e preciso retrato da ex-URSS, também é possível enxergar os dilemas interno pelos quais o autor passou.

Dono de uma farta pirâmide literária, não poucas foram as polêmicas que se envolveu: conta-se que na tentativa de desqualificar Shakespeare, leu em vários idiomas os livros do Bardo, vindo a escrever um ensaio excelente, apesar de regado a bílis (rio cá comigo!). Resultado: ao invés de destratar a obra do escritor britânico, Tolstói ajudou a aumentar o seu numero de leitores!

Enfim. Li boa parte dos trabalhos mais geniais de Tolstói. O portentoso Guerra e Paz, o não curto Anna Kariênina, Uma confissão, A morte de Ivan Ilitch (este um primor) e Sonata a Kreutzer. Todos leituras soberbas e obrigatórias. Logo que possível, lerei Ressurreição, dele também.

Em geral, sempre saio enlevado das leituras do gênio russo. Consigo entender seus dramas, seu esgotamento mental e espiritual. Mas, após a leitura de Padre Sérgio, eu senti que o autor não teve o mesmo esmero, tão conhecido de outras obras, a exemplo de Sonata a Kreutzer, que meio seguiu essa linha da fase “espiritual” em que esteve em fins de carreira e vida.

O livro conta a vida do principe Stiepán Kassátski que, uma vez abandonando título e vida “mundana”, que não só incluía os desejos carnais quanto o eterno desejo de ser primeiro e tudo, se tornaria o Padre Sérgio, um monge que viveu recluso por vários anos. É sobretudo uma crítica não só à sociedade consumerista russa quanto ao próprio cristianismo, abordando desde a burocracia e hierarquia eclesiástica quanto o próprio sentido da fé. É chocante ver como Sérgio se embate com seus desejos. Em várias passagens, é latente o desespero do monge em buscar essa purificação aparentemente nunca atingível. O episódio em que decepa o próprio dedo da mão com uma machadinha no intuito de automutilar um desejo lascivo é forte. Mas, já para as derradeiras páginas, o livro vai perdendo força e o final imposto a Sérgio acontece com um abrupto e inexplicável corte de cena, como se o autor quisesse se livrar daquelas páginas de maneira tão contundente quanto Sérgio em sua busca por uma vida santa.

É inegavelmente uma novela interessante. Mas, de Tolstói eu prefiro outras obras já lidas. A fortuna nem sempre está favorável, até mesmo aos grandes. Prossigamos!

Livro lido – Desvarios no Brooklyn, de Paul Auster

Leituras de 2023

Desvarios no Brooklyn [2003]

Orig. The Brooklyn Follies

Paul Auster (🇺🇸, 1947- )

Cia das Letras, 2005, 328p

Trad. Beth Vieira

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“Quando a pessoa tem sorte suficiente de viver dentro de uma história, de viver dentro de um mundo imaginário, as dores deste mundo somem. Pelo tempo que durar a história, a realidade deixa de existir” (Pág Kindle 132).

Prestes a completar sessenta anos, Nathan Glass acha difícil vislumbrar um futuro para si. Compulsoriamente aposentado devido a um câncer em aparente processo de remissão, recém-saído de um casamento falido e rejeitado pela única filha, busca um lugar tranqüilo para morrer.

Muda-se então para o bairro nova-iorquino do Brooklyn, onde nasceu, onde espera encontrar um final silencioso para uma vida triste e absurda. Quer o acaso, porém, que Nathan não só não morra como se meta em várias peripécias, como a desencadeada por sua paixonite por uma jovem garçonete – e a conseqüente ameaça de morte que lhe dirige o marido brutamontes da moça – e confrontos involuntários com um membro de uma seita cristã ultrafundamentalista. Além disso, sua amizade com um vigarista falsificador de obras de arte dará origem a outra série de encrencas.

Por uma das inúmeras coincidências que se sucedem ao longo do romance, Nathan encontra o sobrinho Tom Wood, a quem não vê há anos. Assim como o tio, Tom está sem rumo, fugindo do que poderia ter sido uma carreira acadêmica promissora, do amor e da vida em geral. O reencontro dos dois é seguido de perto pela entrada em cena da sobrinha de Tom, garota esperta de nove anos que surge do nada na soleira do quartinho onde vive o tio, sem bagagem nenhuma, recusando-se a revelar o paradeiro da mãe.

Enquanto entretém o leitor com as aventuras desses e de outros personagens cujas vidas se esbarram e se entrelaçam, Paul Auster, escritor que ultimamente tem ganhado espaço na minha vida de leitor, explora com brilho o terreno mais vasto da América contemporânea – em que sonhos desfeitos e desatinos humanos se combinam de maneira única, e é esse, acho eu, o aspecto mais pujante da prosa de Auster: a de explorar com maestria o que há de mais humano em vidas aparentemente simples. Vale!

Livro lido – Homem no escuro, de Paul Auster

Leituras de 2023

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Homem no escuro [2007]

Orig. Man in the dark

Paul Auster (🇺🇸, 1947-

Cia das Letras, 2008, 168p.

Trad. Rubens Figueiredo

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“Não existe uma única realidade, cabo. Existem muitas realidades. Não existe um único mundo. Existem muitos mundos, e todos seguem paralelos uns aos outros, mundos e antimundos, mundos e mundos-sombra, e cada mundo é sonhado ou imaginado ou escrito por alguém num outro mundo. Cada mundo é a criação de uma mente” (pág kindle 66).

A escuridão sempre foi um elemento largamente utilizado na literatura para ambientar o desconhecido, o sinistro, o terror, a perdição, o vazio. Essa ausência de luz como que corrobora com a construção de elementos que potencializam desde o sentimento de abandono ao terror que ora sentimos, o que não deixa de ser útil em algum desses momentos e nessas nossas leituras amadas.

Pois é no terreno da escuridão que August Brill, a mente por trás deste romance, crítico literário septuagenário que, convalescendo de um acidente automobilístico que fraturou sua perna e acometido pela insônia, fia suas memórias e recordações em histórias que vai compondo para si mesmo, como deixa claro durante toda a trama. A casa escurecida e aquietada, que ora divide com a filha Mirian e a neta Katya, fornecem para ele esse momento de idílio, esse cimento fértil onde realidades paralelas vão se acomodando entre os capítulos de um passado permeado por amarguras e perdas.

Enquanto vai “escrevendo suas histórias”, entram em cena flashes de suas lembranças pessoais, do casamento com Sonia, já falecida, dos reveses que esse matrimônio teve, culminando com o divórcio dos dois chegando até a perda trágica do namorado de Katya, morto por extremistas iraquianos.

É nesse ínterim, na silenciosa madrugada, que Brill usa sua engenhosa criatividade para ambientar um estado de guerra paralelo, onde figura o Cabo Owen Brick, que de uma hora para outra é feito soldado da resistência, recebe a incumbência de matar a “mente por trás do conflito bélico” que acometeu os Estados Unidos e que, ficamos sabendo, é o próprio Brill!

Nesse bate-bola entre a corrida contra o tempo de Brick, ameaçado de morte caso não cumpra a missão, e as lembranças antigas do passado de Brill, o leitor vai tomando conhecimento de toda a história da familia de Brill, e Auster, esse escritor genial, como que usa esse lento descortinar como se fosse a madrugada sendo aos poucos tomada pela alvorada.

Desde a leitura de “Invisível” eu não pegava nada de Auster para ler. Mas esse feliz reencontro me fez pensar em como, diante da mordaz e dolorida veracidade dos nossos erros, tao mortal quanto a guerra onde Brick tenta se abster, sendo a mais calamitosa das ações humanas, de certa forma, pode retratar fielmente o turbilhão existente em cada um de nós. Muito bom livro!

Livro lido – Caderno proibido, de Alba de Céspedes

Leituras de 2023

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Caderno proibido [1952]

Orig. Quaderno proibito

Alba de Céspedes (🇮🇹 1911-1997)

Cia das Letras, 2022, 288p.

Trad. Joana Angélica d’Ávila Melo

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“Era um domingo e o moço da tabacaria não queria me vender o caderno, eu lembro. Ele disse: “É proibido”. Então fui tomada por um desejo irrefreável de tê-lo, tinha esperança de poder extravasar nele, sem culpa, meu secreto desejo de ainda ser Valeria” (Posição Kindle 3425).

Valeria Cossati, a personagem e voz narradora de “Caderno proibido”, decide contar seus mais profundos anseios no caderno que mantém escondido do marido Michele e dos filhos Riccardo e Mirella. Ela sabe que precisa manter o sigilo de suas notas diárias, muitas vezes escritas nas solitárias madrugadas, quando todos estão dormindo e já não podem absorver um pouco da vida da nossa infeliz narradora.

Caderno proibido, romance epistolar da lavra da escritora italiana Alba de Céspedes, é uma obra tocante, cuja estória ambientada numa Europa pós-guerra, não deixa de ser um romance de costumes, já que a todo tempo, Valeria se debruça sobre valores, hábitos e uma gama de estereótipos amplamente aceitos e impostos sobretudo às mulheres. E é nesse ambiente que nossa narradora inicia a busca por sua própria identidade, há muito soterrada pelos labores do lar, pelas obrigações para com marido e filhos, que vão mitigando sua alegria de viver.

Buscando meios de encontrar algum sentido para sua vida, ela encontra trabalho num escritório, onde muitas vezes prefere estar à sua própria casa e, por consequência, ela acaba por encontrar no amor de seu chefe, também um homem casado, a possibilidade de reacender em seu coração toda a juventude que julgara perdida.

Todas as suas dúvidas, inseguranças, medos e anseios são deitados ao caderno ocultado dos demais. É ali que ela pode se descobrir das amarras familiares e culturais para conceber uma realidade onde, apesar da grande certeza do escândalo em caso de descoberto, ela concebe a insana busca pela felicidade genuína, destruída há muito pelas conveniências do lar. Valeria é uma prisioneira numa prisão sem muros e seu relato, cada vez mais tocante, mostra quão grande e necessária é subir à superfície para ter um fugidio fôlego de viver, causado pelo sufocamento pelo marido leniente e pelos filhos já adultos e cujas atitudes rebeldes extenuam ainda mais a fatigada narradora.

A experiencia desta leitura, feita nos curtos hiatos dados pelas demandas acadêmicas que vêm extinguindo o tempo para outras leituras, foi maravilhosa! Caderno proibido é uma leitura que, apesar dos bons pares de anos, é bastante atual, além de dinâmica e leve. Há relatos que Elena Ferrante, a genial escritora e autora da tetralogia napolitana – livros que muito me agradaram – foi ou é uma assídua leitura de Céspedes. É compreensível: duas geniais damas da literatura que se cruzam para produzir cousas muito, muito boas. Excelente, ambas!

Livro lido – Na natureza selvagem, de Jon Krakauer

Leituras de 2023

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Na natureza selvagem [1996]

Orig. Into the Wild

Jon Krakauer (🇺🇸 1954-)

Cia das Letras, 1998, 224p.

Trad. Pedro Maia Soares

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“Dois anos ele caminha pela terra. Sem telefone, sem piscina, sem animal de estimação, sem cigarros. Liberdade definitiva. Um extremista. Um viajante estético cujo lar é a estrada. Fugido de Atlanta, não retornarás, porque o Oeste é o melhor. E agora, depois de dois anos errantes, chega à última e maior aventura. A batalha final para matar o ser falso interior e concluir vitoriosamente a revolução espiritual. Dez dias e noites de trens de carga e pegando carona trazem-no ao grande e branco Norte. Para não mais ser envenenado pela civilização, ele foge e caminha sozinho sobre a terra para perder-se na natureza” (Posição Kindle 2460/78%).

Christopher Johnson McCandless, ou Alexander Supertramp, como se autodenominou, é a figura central deste livro-reportagem tocante. A reconstrução de trágico fim em meio a um gelado Alasca, construído em parte oralmente por várias pessoas que o foram conhecendo enquanto cada mais ia se afastando do estado da Virgínia e se aproximando do Alasca, corolário de sua empreitada, que não deixa de comover, a despeito das opiniões divididas em torno de sua aparente irresponsável aventura.

Eu havia assistido ao filme, mas queria muito ler o livro do Krakaeur, ele mesmo um alpinista experiência, que tece com propriedade os aparentes acertos e muitos erros de McCandless. A escrita, envolta de alguma poesia, é tocante. O autor cria um suspense inegável, mesmo para quem conhece a história ou assistiu ao filme homônimo. Você sabe na grande enrascada que Chris está se metendo, onde vai acabar, mas intimamente torce que alguma dê certo para ele. Contudo, sua morte prematura, ocorrida num ônibus abandonado em meio ao ermo gelado do Alasca, de inanição, traz muitos aprendizados, não só da relação do homem com a selvagem natureza, mas mais para dentro, no interior, onde há meandros obscuros a serem descobertos.

McCandless pereceu por causa de sua inquietante necessidade de aventurar-se. Krakauer foi preciso em dar algum crédito ao rapaz sonhador, que, sem qualquer experiência sólida e sem os aprestos apropriados, ainda assim conseguiu viver por cerca de 100 dias em meio à natureza selvagem. Apesar de sua inconsequência, há na história da sua vida qualquer coisa que nos comove, sobretudo para todos que uma vez ou outra na vida teve algum ímpeto de se embrenhar na grande auto-descoberta, no sentido da própria existência. Ótimo livro!

Livro lido – Serotonina, de Michel Houellebecq

Leituras de 2023

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Serotonina [2019]

Orig. Sérotonine

Michel Houellebecq (🇫🇷1956-)

Alfaguara, 2019, 240p.

Trad. Paulina Wacht e Ari Roiman

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“Mesmo quando pessoalmente a gente já perdeu a partida, quando já jogou a última carta, alguns — não todos, não todos — ainda acalentam a ideia de que algo lá no céu vai anular a mão, decidir arbitrariamente que se distribuam as cartas de novo, que se joguem os dados de novo, e isso apesar de nunca terem vislumbrado, em momento algum da vida, uma intervenção, nem sequer a presença de uma divindade qualquer, apesar de terem plena consciência de que não merecem especialmente a intervenção de uma deidade favorável” (Posição Kindle 2961/86%).

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Florent-Claude odeia tudo, a começar pelo próprio nome. Mas, a despeito de sua ojeriza pela escolha batismal de seus pais, é o imenso pesadelo existencial em que vive, que é o mote de Serotonina, um livro bem bom da lavra do escritor francês Michel Houellebecq.

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É um livro triste, muito triste. Acabei enxertando essa leitura entre duas que estava fazendo (ainda estou, pois não as concluí!), porque, apesar de serem dois bons livros, acabei caindo nesse marasmo que — parece — veio pra ficar. Paciência.

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Como ia dizendo, Serotonina é o longo relato das desilusões de Florent-Claude que, no alto de seus 46 anos, aparentemente perdeu a vontade de viver e ser feliz. Viciado num antidepressivo que, por tabela, o faz perder a libido, torna sua vida um monótono sucessivo de dias sem sentido, preenchidos por sua ida a bares, restaurantes, supermercados, a perder longas horas na frente da TV, ou mesmo vagando em viagens pela Normandia ou simplesmente errando pelas cinzentas ruas de uma Paris que o tornar mais lúgubre ainda.

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Ele procura algum enlevo na memórias de seus amores do passado, mas percebe que trazer à tona esses romances só mostram o tamanho de sua tragédia pessoal. Então abandona a atual namorada, após descobrir diversos vídeos pornográficos em que está atuando, abandona o emprego no Ministério da Agricultura e se embrenha na fazenda de um amigo seu – que achava bem sucedido — onde começa a praticar tiro de precisão. Se vê envolvido numa pequena revolução de produtores locais, cujo fim trágico o fazem retornar a seus dias insípidos vagando pelos arrondissemants parisienses. Quando retorna ao médico, descobre que sua taxa de hormônios do stress o está “matando de tristeza”…

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De Houellebecq eu já tinha lido “Submissão”, no final de 2019, um livro cuja temática, apesar do rótulo de distopia, se assemelha muito a este Serotonina. E o curioso é que, a despeito da minha falta de paciência, da falta de concentração, da pouca vontade atual de ler, da mesma forma que gostei de Submissão também gostei muito de Serotonina. O que me faz pensar (e me assustar) que na verdade, há muita gente que, assim como eu, se deleita em páginas embargadas de ruína, da decadência existencial, do pior que o ser humano pode excretar nesse velho mundo. Talvez fruto de uma desesperança coletiva que, sem saber porquê nem como, vamos sendo abocanhados um pouco a cada dia, pela doce e negra arte de sucumbir e definhar, aliás, como o próprio Florent-Claude. Prossigamos, se possível.

Livro lido – Pantaleão e as visitadoras, de Mário Vargas Llosa

Leituras de 2023

Pantaleão e as visitadoras [1974]

Orig. Pantaleón y las visitadoras

Mario Vargas Llosa (🇵🇪 1936-)

Alfaguara, 2012, 246p.

Trad. Paulina Wacht e Ari Roiman

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“Que, desejoso de dar uma fisionomia própria e diferente ao SVGPFA e dotá-lo de sinais representativos que, sem denunciar suas atividades ao exterior, permitam pelo menos que seus servidores se reconheçam entre si, e que servirá para identificar seus membros, dependências, veículos e pertences, o signatário decidiu designar o verde e o vermelho como as cores emblemáticas do Serviço de Visitadoras, pelo seguinte simbolismo: a) verde pela exuberante e bela natureza da região amazônica onde o Serviço irá forjar o seu destino e b) vermelho pelo ardor viril dos nossos cabos e soldados que o Serviço ajudará a aplacar” (Posição Kindle 657/18%).

Depois de uma enxurrada de livros medianos/fracos que, juntados aos dissabores que me acometeram nos últimos meses, eis que finalmente acertei na escolha e li este livro maravilhoso e divertidíssimo que é o “Pantaleão e as visitadoras”.

A história conta o esmero e apuro com que Pantaleão Pantoja, capitão intendente do Exército peruano, é designado para criar um serviço clandestino, não oficial mas mantido pelas forças armadas, que consiste em organizar visitadoras, prostitutas mesmo, para frear os ardores das tropas alocadas nas matas da Amazônia peruana. A preocupação do comando do EP era o grande número de estupros perpetrados por cabos e soldados.

Pantoja recebe a notícia com não muito agrado, principalmente porque deverá se abster de usar o uniforme, se passando por civil, e esconder os detalhes da sua nova missão a esposa e mãe. Mas, o que era um ato de claro vilipêndio a um militar orgulhoso de sua profissão como Pantaleão, acabou se tornando um negócio bem recebido pelos “clientes”, os militares agraciados pela presença das belas visitadoras, às quais também se fizeram satisfeitas com empreendimento que as trata como funcionárias, tão diferente do trato desumano dado pelos cafetões locais da cidade de Iquitos.

Paralelamente, a crescente onda de uma confraria religiosa chamada Arca, composta de membros seguidores do irmão Francisco, cujo mote central é o culto à crucificação, de animais e pessoas, que não só atraiu adeptos como a ojeriza e perseguição das forças públicas. Em dado momento, ambos os acontecimentos se chocam e a tragédia atinge a todos, culminando com a morte de uma das visitadoras, a “Brasileira”, do irmão Francisco e a extinção do chamado SVGPFA – o Serviço de Visitadoras para Guarnições, Postos de Fronteira e Afins, para tristeza de Pantoja, das visitadoras e alegria de clérigos, radialistas e “pessoas de bem”.

Eu já tinha lido da pena de Vargas Llosa, os dois livros sobre a madrasta – Elogio da Madrasta e Cadernos de Dom Rigoberto, estes com o mesmo tom de pilhéria e ironia que reencontro em “Pantaleão e as visitadoras” além do magistral “A festa do bode”, relato que traça um retrato cru e implacável da besta ditadora da República Dominicana, Rafael Trujillo. Mas creio que qualquer livro desse escritor genial, vencedor do Nobel de 2010, valha a pena!

Livro lido – Tudo é rio, de Carla Madeira

Leituras de 2022

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Tudo é rio [2021]

Carla Madeira (🇧🇷 1964-)

Record, 2014, 210p.

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“Tudo no leito do previsível, é lá que o caminho está, é lá que a água vira rio” (Posição Kindle 1224/64%).

“Ninguém monta na vida. Brincamos de escolher, brincamos de poder conduzir o destino. Precisamos dessa ilusão para viver os dias de antes, dias em que podemos tudo só porque pensamos poder, e então a vontade do que está de fora da gente joga sua sombra densa e eu pegajosa. Ficamos prisioneiros do que não queremos muito antes da morte” (Posição Kindle 1449/76%).

A escritora mineira Carla Madeira produziu um livro e tanto. A história de amor de Venâncio e Dalva, eclipsada por um ato de incongruência por parte do marido ciumento e insensato a princípio, e pela intromissão fescenina da prostituta Lucy, é contado nessas páginas com uma força poética impactante. É difícil percorrer essas páginas com alguma velocidade, tamanha a necessidade de parar a cada capítulo para absorver a sabedoria pululante em cada linha lida.

Carla tem uma escrita deliciosa, bonita de verdade. Emprestando tanto lirismo a uma história amor marcado de trágicas tragédias, como de fato um rio que vai derribando tudo por onde passa, aparentemente a vastidão do caos que, ao final de seu leito, encontra as águas abertas, livres, e assim o derradeiro suspiro de paz, é assim que ela opera sua prosa.

“Tudo é rio” é verdadeira lição de vida, retrato de múltiplas cores, já que leva ao inevitável estado de aceitação pelo curso das águas que nunca controlamos de fato. E é também redenção e esperança, já que nem sempre o mal precisa reinar e de fato ser o fanal de todos nós, afinal. Que livro!

Livro lido – Os Enamoramentos, de Javier Marías

Leituras de 2022

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Os enamoramentos [2011]

Orig. Los enamoramientos

Javier Marías (🇪🇸 1951-2022)

Cia das Letras, 2012, 344p.

Trad. Eduardo Brandão

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““O enamoramento é insignificante, em compensação sua espera é substancial.”

A leitura de Os Enamoramentos deveria ser concluída ainda na semana logo após o lamentável desaparecimento deste mundo de Javier Marias, o grande escritor espanhol que tem me ganhado livro a livro. O que impediu foi a súbita avalanche de problemas, encargos, problemas familiares, entre um ou outro momento para respirar, tamanho o turbilhão de impeditivos que me avassalaram nas últimas semanas. Paciência: a sábia frase de João da Ega, ja no finalzinho de Os Maias, pode muito bem descrever meu eterno lapso – “a vida que concebemos, nem sempre e a que vivemos…” (cito de orelha).

O livro em si tem aquele ingrediente sempre presente nos outros bons Marías que li: um traço detetivesco, cujo ar de conspiração é um chamariz para varar as madrugadas pegado na leitura; um triângulo amoroso, aqui, no caso, representado por Maria Dolz, a narradora do romance, que trabalha numa editora, que é enamorada de Javier Díaz-Varela que, por sua vez, é enamorado de Luiza Desvern, viúva de Miguel, a quem Diaz-Varela conspirou para dar cabo a fim de pode solidificar sua paixão por Luiza; e uma longa caminhada labiríntica onde o agora finado escritor nos leva a pensar no universo masculino permeado de mentiras e inconsistências que dominam suas ações e relações e o sofrimento causado a terceiros, cujo atos jamais serão devidamente punidos, ja que para tal mal não há testemunhas, senão a própria consciência do causador.

Também de praxe são as estreitas ligações com outros autores/livros, sabiamente inseridos na trama por Marías. É o caso de “O coronel Chabert”, de Balzac, livro inclusive lido por mim e mini-resenhado também – a cujo mote muito se assemelha a Os Enamoramentos, só que de forma invertida, no caso a tentativa de Chabert de provar que não morreu na guerra, mas está vivo da silva, ao contrário de Miguel, que decidiu ele mesmo desaparecer da existência quando descobriu ser portador de uma doença avassaladora, ainda que efetivado por mãos terceiras.

E assim, através da fala de Maria, vamos sendo imergidos nesse universo de motivos nada louváveis em prol de uma causa só leve e aparentemente justa. Ela, uma vez vivendo um rápido caso com Diaz-Varela, acaba interceptando uma conversa daquele com um terceiro envolvido, Ruibérriz, comparsa de Díaz-Varela, na morte de Desvern. Maria se vê enrodilhada no plano de seu amante e teme que ele, ao descobrir que seu plano foi revelado, busque meios de dissuadir Maria de denunciá-lo ou mesmo revelar a trama a Luiza, pondo tudo por agua abaixo, ou mesmo o pior, ser morta por seu amante desconfiado e nada amistoso.

Como vês, nada demais no enredo, não fosse a pena mágica de Javier Marías quando concebeu este livro sensacional. E é uma pena, uma grande pena essa partida tão repentina que só mesmo o ensimesmamento para nos consolar, pobres leitores…