Ao amigo Alberto

É. Era ele.

O menino que um dia foi mais do que minha adulta vida sem graça.

Que mais se aprofundou na garganta das verdades que a vida me negou ou dela me neguei.

E que da arte que lhe ensinei, dela se serviu para ser alguém.

Era ele.

Que voltava e uma vez mais me dizia coisas profundas, em seu silêncio vago.

Que trazia consigo um chamariz para o passado, e devolvia um rosto que eu nem mais pude ver.

Era ele mesmo. Não havia como não ser.

Com seu violão a tira-colo, com mil histórias na bagagem,

Trazia consigo uma nova palavra, mas com diferentes sons,

Um novo verso, agora mais belo, e os retratos de amores de outrora.

Alberto. Era ele.

Meu amigo mais antigo, que estava de volta.

Desfiava a barba cerrada naquele rosto que vi menino,

Os dedos trêmulos de bebida e violão,

os olhos mansos que viam mais e mais longe.

A sua fala rouca, a sua roupa tosca, o seu tênis canhestro: ele não veio só.

Estavam de volta Alberto e uma parte daqueles anos

Onde tudo era incerto, e por isso mesmo, mais belo.